Aproxima-se o Festival da Canção RTP.
Lembro-me que em miudo me juntava com os amigos da vizinhança para ouvirmos as canções. Depois do jantar a malta chamava uns pelos outros. - Despacha-te, 'tá quase a começar! Já nessa altura sabíamos que era quase impossível Portugal ganhar mas mesmo assim sentíamos sempre aquele formigueiro de esperança.
Ouvíamos o festival da canção num rádio a pilhas daqueles pequeninos. Era daí que saíam as notas e as vozes. Tantas vezes distorcidas e com sons esquisitos à mistura escutávamos atentamente as canções sempre com a impressão de que a nossa era muito melhor do que as outras. Será este ano?
Sentados na soleira duma velha porta descascada pelo tempo, junto a um pequeno poio de bananeiras, esperávamos pelo resultado final que parecia sempre demorar muito.
... e agora a Alemanha - nem pensar! com aquela língua de cachorro não ganham nada. Bahh. A França era sempre uma música esquisita. A Espanha. Bem, a Espanha era assim sempre meio lixado. A Inglaterra - pois esses têm sempre boas hipóteses. E continuava assim até soar a canção portuguesa. Foi a melhor delas todas! - sem dúvida vai ser este ano.
Depois vinha a votação que era apontada a lápis num papel qualquer. E a esperança ia-se desvanecendo lentamente. Mas se a canção era porreira porque não votam na nossa? A porcaria dos Espanhóis nunca votam em nós! E porque é que votamos sempre neles?
No fim e quando anunciavam o vencedor dizíamos logo - já sabia! Aquele gajo com aquela música nunca poderia ganhar! É sempre a mesma coisa. Porque não levaram a outra? A outra é que era boa. Ganhava de certeza.
Depois íamos para casa. No outro dia era dia de escola. Para o ano haveria mais...
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